Las peluqueras de Mari Tere

Por si todavía no tenemos las narices bastante hinchadas, los periódicos nos informan puntualmente de la orgía de despilfarros en que están incurriendo últimamente la mayoría de los políticos: cientos de millones de euros en decorar despachos, en coches y en construirse nuevas viviendas oficiales con un lujo que recuerda al de dictadores de países africanos o asiáticos que pasaron de la alpargata raída a la grifería de oro.

Ya lo dice el refrán: al que nunca tuvo bragas, las costuras le hacen llagas. Por cierto, que cada vez que oigo este refrán me acuerdo de un antiguo compañero de trabajo, hijo de un modesto trabajador, que hace ya muchos años, cuando la gente normal no se había vuelto tan sibarita, sólo podía soportar los calzoncillos de Calvin Klein sin costuras.

Algo de eso hay también en la archicomentada situación actual de muchas familias. Lanzadas a una orgía de consumo que nunca imaginaron gracias a las tarjetas de crédito y a los dadivosos bancos, ahora no saben quieren dar marcha atrás en su ritmo de vida. Esta misma mañana he leído dos noticias relacionadas con ésto: los españoles gastan más en tomar cafelitos en la calle (totalmente prescindibles) que en la factura de la luz, y el retrato robot del parado en la provincia de Murcia es un albañil de 27 años que ahora emplea su tiempo en sacar brillo a su BMW aparcado a la puerta de su piso hipotecado.

Pero volvamos a los políticos, que me desvío del tema. Un periódico digital nos informa hoy de la rutina diaria de la vicepresidenta del gobierno cada mañana antes de salir de su casa. Primero llegan a peinarla a su domicilio varias peluqueras, luego llega directamente de una tienda del barrio de Salamanca el traje que va a estrenar ese día, y luego el habitual despliegue de gente que la protege, la trae y la lleva.

A mí, de todo esto, lo de las peluqueras y la ropa me parece como el chocolate del loro, refiriéndome al dinero. Lo que de verdad me interesaría que publicaran es el nombre de esas peluqueras para no caer jamás en sus garras. Estaría bueno que yo, con la sana intención de adecentarme un poco y mis modestos medios, me pusiera en sus manos y saliera con el pelo cortado como una brocha vieja y teñido de un color indescriptible, un amarillo totalmente inexistente en la raza humana, más próximo al color del pelaje de muchos animales.

Por favor, a ver si esos periodistas hacen un poco de trabajo de investigación y revelan el nombre de esas señoritas, porque no hay derecho a que el resto de la población femenina española vayamos por ahí totalmente desprotegidas por falta de información.

Papás Noeles y maltrato infantil

Esta mañana temprano echaba un ojo a los periódicos digitales, buscando alguna noticia que llevarme a los colmillos sangrantes, algún político al que ridiculizar o algo parecido. Encontré varias posibilidades (es que lo ponen tan fácil…), pero ninguna me colmaba del todo.

En esto recibo una llamada telefónica de El Corte Inglés, para confirmar un presupuesto que había pedido para una obra, y decidí acercarme para no demorar más la cosa.

Camino del sótano 1º, donde está la sección “Crear Hogar”, me encuentro con el clásico tipo disfrazado de Papa Noel haciendo sonar la campana. Se suponía que a ese sonido los muchos niños que por allí circulaban con sus padres tendrían que sentirse atraídos como los del cuento del flautista de Hamelin. Pero parecían más entusiasmados los padres que los niños. Por todas partes oías: “Mira, Fulanito, Papa Noel”. Y Fulanito, en vez de correr hacia el monigote grotesco como sin duda su mamá esperaba, se camuflaba detrás de la pierna de papá bien agarrado al pantalón.

Pero los padres no se desanimaban tan fácilmente. Llevaban al niño a la fuerza ante el ridículo personaje. Y a pesar de que la desagradable figura le ofrecía caramelos, el niño lloraba desconsolado, incapaz de comprender por qué un tío tan grande, con una vestimenta tan ridícula, se sentía autorizado, sin conocerlo de nada y en presencia de sus padres, a cogerle del cachete o a acercarse tanto. La mayoría de ellos lloraban desconsolados, asustados por lo horrible de la visión. Los padres, en cambio, encantados, sonreían beatíficamente.

La escena se repitió varias veces, hasta el punto de que nunca creo haber oído llorar a más niños en el Corte Inglés que esta mañana. Y me pregunto: ¿cuando se enterarán los padres de que personajes desconocidos vestidos con colores chillones y ropas extrañas (sobre todo los payasos), asustan a los niños más que alegrarlos? ¿Cuándo dejarán de amasar la empanada mental que el pobrecito crío tiene en el cerebro cuando en el curso de unas semanas lo ponen delante de varios Papás Noeles diferentes, pajes reales y Reyes Magos desmontados y en cabalgata?

Todo eso lo incluiría también dentro del maltrato infantil, pues la carita de terror salpicada de lagrimones y mocos parecía hasta hacer gracia a los padres, que obligaban a sus hijos pequeñitos a acercarse a aquellas figuras terroríficas aunque fuera a tirones.

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Tal día como hoy, hace un año: Operación “Perfume”

Para tontas

Entro en una perfumería a comprar una crema sencilla y vulgar y descubro que voy a tener que volver a la Universidad a estudiar dos o tres carreras y luego volver por la crema: fito-hormonas vegetales, propilen y butilenglicol, ingredientes bio-estimulantes, microtecnología bio-activa, péptidos, complejo activo rico en antioxidantes, retinol, roxylane, Mexoryl, colágeno, ácido retinoico, ácido glicólico, ácido hialurónico, microperlas vegetales deshidratadas… Por lo que yo sé, lo mismo con todo eso se podrían fabricar dos o tres bombas atómicas. Parece hasta peligroso. Llego a pensar que gente como Ana Obregón y semejantes a lo mejor lo que tienen es una sobredosis de roxylane que, combinado con el ácido hialurónico, te deja así para siempre. Eso explicaría muchas cosas.

Primero fueron los detergentes y otros productos de limpieza los que nos llenaron la cabeza de término pseudo-científicos, muchos de ellos inexistentes. Pero la cosmética se ha apuntado a la misma moda con tal entusiasmo que a veces da miedo ponerse en la cara una simple crema hidratante.

Seguro que los fabricantes han comprobado que el uso de ese lenguaje impresiona al comprador y les sale rentable. Si no fuera así, no lo harían. Pero, ¿qué queréis que os diga? A mí me da la impresión de que se trata de un simple sacaperras.

Al final me quedo con una que no lleva en su envase ninguna palabra incomprensible. Crema para tontas, vamos.

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Tal día como hoy, hace un año: El retrato

Si es que la gente no aprende…

Estoy consternada porque Nati Abascal, “la reina de la elegancia“, ha sido ingresada en una clínica por exceso de trabajo. Su agenda es tan apretada que en los últimos días ha tenido que asistir a la inauguración de dos tiendas (Oscar de la Renta y Tiffany’s) en la milla de oro de Madrid.

Tanto ajetreo y tanto canapé le han producido una úlcera de estómago sangrante. Además, como adicta al trabajo que es, sufre de dolores de espalda (tantas horas sentadas en los asientos de los desfiles de moda…) y claro, los antiinflamatorios que toma le afectan al estómago.

Ni que decir tiene que familiares y amigos están muy preocupados, porque no es previsible que, siendo como es, una trabajadora infatigable, cambie sus hábitos y se limite a hacer cosas como las que hacemos el resto de los españoles. Sus hijos le han dicho que tiene que replantearse la vida y frenar el tren. Pero claro, aunque lo haga de momento, esto es pan para hoy y hambre para mañana. Al menos un albañil que está a la altura del piso 12 en un andamio tiene sus arneses, su casco y sus cosas, pero no hay medidas de seguridad que valgan en cócteles y otros eventos.

Mientras tanto, durante el mes pasado cada día 6.215 personas más se quedaban sin trabajo en España. Desde luego que no me lo explico. Con lo fácil que es preguntarle a Nati como lo hace y aplicarse el cuento…

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Tal día como hoy, hace un año: Prohibido nacer a horas intempestivas