La cazadora

M. se separó de su marido hace unos dos años. Sólo conozco la versión de ella, porque es mi compañera de trabajo y la veo cada día, mientras que a él sólo lo conozco de un par de comidas. Por eso reconozco que en esta historia me faltan datos, aunque ella es tan locuaz que, incluso involuntariamente, nos proporciona información constante.

Sé que M. se empeñó en tener un tercer hijo cuando el matrimonio no funcionaba ya bien; sé que unos meses después se metió en la compra de una casa bastante cara que no le hacía ninguna falta; sé que se encaprichó de un perrazo enorme al que su marido no tragaba, porque lo consideraba el complemento indispensable del chalet recién estrenado. No estoy diciendo que todo eso fuera la causa de la separación, y por tanto culpa de ella, pero sí es cierto que cuando el marido se marchó ella se quejaba de que la hubiera dejado con un niño recién nacido, una casa recién comprada y un perrazo enorme que tenía más fuerza que ella, como si ella no hubiera tenido parte en todo eso.

Después de la separación se dedicó a demostrar (o demostrarse a sí misma) que si su marido la había dejado no había sido por falta de atractivo. Y qué mejor manera de hacerlo que intentar batir el record mundial de ligues rápidos. Primero puso cerco a J., un compañero de trabajo que hasta ese momento estaba felizmente casado. Él era el típico hombre tímido y consciente de su poco atractivo. Era introvertido y aburrido y el que una mujer tan mona y tan pizpireta le tirara los tejos lo volvió un poco loco. El asunto fue desagradable porque M. le daba clase al hijo de J., y el chiquillo vio como sus padres empezaban a pelearse a causa de una persona a la que tenía que ver forzosamente en clase cuatro veces a la semana. Finalmente J. dejó a su mujer y se marchó de casa, aunque no se fue a vivir con M. Para entonces ella ya se había aburrido de aquel tipo tan monótono y anodino y lo dejó con un palmo de narices. J. comprendió entonces que había hecho una gran tontería y, aunque le costó un tiempo, finalmente consiguió que su mujer lo aceptara de nuevo.

M. se volcó entonces con uno de los conserjes, decidida a hacer una nueva muesca en su “contador de conquistas”. Pero C. no estaba al nivel de lo que ella consideraba “presentable” para lucirlo por ahí, de forma que nunca reconoció oficialmente que estaban juntos. Una nueva víctima.

Sintiéndose por entonces ya con una reputación que mantener, se metió a la fuerza en el grupo de interinos jovencillos que llegan cada año, y que como viven fuera de su pueblo, alejados de sus amigos, sus familias y sus novias, en inhóspitas casas de alquiler, hacen mucha vida en la calle, haciendo grupo entre ellos. M. se convirtió en el perejil de todas las salsas y estaba en todas las salidas nocturnas que se produjeran. Si alguna vez salían sin ella, aunque fuera a tomar una simple cerveza, les formaba el escándalo.

Como había más o menos diez años de diferencia entre M. y los chicos, decidida a acortar distancias, se metió en el quirófano, se puso tetas nuevas, se hizo una liposucción y se compró un vestuario completo. Los chicos fueron cayendo uno tras otro, aunque sin darle mayor importancia a aquellos revolcones casuales.

Eso no era lo que M. quería, y pronto oteó el horizonte en busca de nueva presa. No tuvo que ir muy lejos, porque en el Departamento de Física y Química estaba P., que se acababa de quedar viudo. Aquel asedio fue una obra maestra, empezando en el mismo velatorio, y P. cayó como un pardillo cuando el nicho de su mujer todavía no tenía la lápida puesta. Pero M. no contaba con los dos hijos de P., un niño de catorce años y, sobre todo, una niña de diecisiete, que rápidamente le pusieron las peras al cuarto a su padre. Otra historia que acaba abruptamente.

El caso es que a M. se le estaban agotando las posibilidades y se encontraba bastante alicaída. Y de pronto ha descubierto el mayor de los territorios de caza posibles: los padres. Con un entusiasmo renovado se ha lanzado al coqueteo descarado con media docena de señores a la vez. No es tonta, no. Es una depredadora nata y los observa cuidadosamente antes de actuar. Lo mismo que la leona observa el rebaño de gacelas a fin de identificar a las más lentas, las más torpes y las más indefensas, M. estudia cuidadosamente las fichas de los alumnos, llenas de datos reveladores: edad, estado civil, profesión, etc. Hace una primera observación en una reunión común con todos los padres y luego ataca sobre seguro. Ahora mismo tiene ya a dos o tres totalmente encandilados, todo el día pidiendo tutorías.

La verdad es que estamos distraidísimos con todo este movimiento. En la sala de profesores hay apuestas y muchas risas. Incluso alguna entrada así, como por equivocación, en el despacho donde M. está de tutoría con algún padre, para informar al resto de los posibles progresos que se estén produciendo. De aquí a un mes alguno cae, me juego lo que sea.